Saudade

Acaso si me ven deambular

por aquellos pasillos,

no sea que esté muerto;

sino . . . mi recuerdo perenne,

tratando de rememorar el tiempo.



Tocar el pasamanos . . .

subir la alfombra roja de la escalinata,

mirar la mezanine . . .

y adentrarme al ascensor

a acariciar el espejo sin nosotros.

No, no es que estoy muerto;

pero un hálito en mi

respira dificultad profunda

de agónica tragedia.



Oiré con atención

los murmullos que omitieron nuestros besos,

nuestros cientos de abrazos celebrando la vida.

Me acercaré a los huéspedes

a alarmarlos por los hombros;

y de angustia lleno,

indagaré en la ceguera de sus ojos,

un dulce réquiem por nosotros.



Saldré a la avenida

a llenar mi saudade de su aire ancho y claro.

¡Serán los mismos viejos árboles . . .!



Voltearé buscándote alrededor,

correré a la catarata,

a confundir sus chispitas de alegría

con estas otras de desesperanza.

En lo alto del celeste,

vendaval, vértigo y vahído;

nubarrones girarán sobre el divino olvido

y el no, contumaz,

de contrariadas palmeras.



Perseguido atisbaré a lo lejos,

para ver si nos veo viniendo;

¡No, no es que estoy muerto!

pero tal vez el alma

ya no quiera la prisión de su cuerpo . . .!



Sé que vendrás,

un barrunto aciago me lo dice;

aunque sea en lo fatal de este sueño,

que nos deje dormidos para siempre

en unción de eternidad y anhelo.