Mísero

A lo largo del camino,

cuando veo

todo lo que falta aún

para llegar (donde no estás)

se me hace inacabable 

la distancia;

como si la vida fuese

demasiado larga

para seguir viviéndola

sin ti.

¿Por qué siento esto,

conociéndote tan poco?

Es como si ya 

te hubiese perdido antes,

en miles de otras vidas,

infinitamente;

es un dolor y una angustia

que conozco bastante bien,

quizás, hasta la muerte.

El corazón es un ecce homo

y aunque, no lo sabes,

algo me dice que sientes

el filoso cuchillo

que me hace trizas el alma.

La otra tarde,

el sol cercenaba la ciudad

en una masacre de sombras

regadas por doquier.

El viento soplaba con alegría, 

por disimular lo que todos sabían;

algunas aves inocentes,

escondidas entre las frondas

derramaban sus preciosos trinos y gorjeos;

pero, cuando amaneció otra vez,

desperté a esta vida vacía,

sin ti . . .

Esta tarde llueve,

llueve desesperadamente;

mis horas se ahogan de espera,

de frío y de niebla;

llueve, dolorosamente,

como si no me necesitaras,

y una desilución muy grande 

se ha atravesado en mi pecho

dejándome ciego y sin alma.

Un domingo sentí

que había entre nosotros

una linda complicidad 

de saber, que, 

con una sonrisa en la mirada, 

podíamos detener

cualquier hemorragia del alma;

saber que cualquier vicisitud

no nos encontraría solos,

sino que seríamos dos sonrisas, 

contra el mundo o la desgracia.

Pero de la noche a la mañana

me convertiste en un fantasma;

y mi espera se fue a anidar

en medio de las soledades del alba;

como aquel lucero trasnochado, 

que grita con su luz muda,

a miles de kilómetros de distancia,

que te ama;

más, se harán añicos

sus idilios con el

amanecer cada mañana.

A lo mejor,

soy sólo la sombra de un insulto,

y deambulo por el mundo

enloquecido de tristeza

buscando hasta en la basura

migas de ternura o amor;

quizá solo soy un ánima

buscando lo que no encontró en vida;

quizá solo sea un muerto

que aún no sabe que lo está.