Feminicidio

El recuerdo brilla en su mental bruma,

cual tétrica noche de cuchillos,

sin luceros y sin luna.

Un dolor inmenso

lo atraviesa en medio pecho,

dolor que no sabe de compasión ninguna;

porque enseñaron desde pequeño

cuán sagrada es la madre

como la amada,

por su fidelidad y amor, que,

una vez prendado,

con nada trocan

ni se compara.

Atónito la escuchaba gemir,

con esforzados resuellos,

restregando con frenesí,

vellos contra ajenos vellos,

intimidad que día a día

llegáronse a prometer.

Corcoveaba a rienda suelta 

con gran concupiscencia,

ante soflamas ardientes 

de adúlteros amantes,

respondía halagüeña, guasa, anhelante;

horadaban la blanda hendidura de sus carnes 

hasta chafar su redondez de luna 

contra perchas cimarronas,

cimbreantes y babeantes.

De nada sirvieron esponsales,

ruegos,

ni reclamos airados.

Tampoco lágrimas

ante las mofas y risotadas

de sus fornicarios,

pues, ella,

furiosa le gritaba:

"¡que se largue!,

¡qué se vaya!.

¡que no lo amaba . . .!'

Inútil llamar a la cordura, 

pues no lo hacía por paga alguna;

sólo era el ánimo de probar 

que, si quería,

podía entrar a cualquier hogar

(madre, amiga, hermana)

y en medio de las sombras 

y las espaldas, 

comprobar que nadie es fiel,

cuando se le antoja ser 

la reina de las barraganas.

Y, a falta de leyes,

¿qué se puede hacer

ante tamaña bajeza?

¿Perdonar . . .?

¿Callar . . .?

¿Bajar la cabeza . . .?

O apretar su cuello,

hasta que todo signo de vida

desaparezca . . .