Feminicidio

El recuerdo fulge en su mental bruma,

como tétrica noche de cuchillos,

sin luceros y sin luna.

Un dolor inmenso

lo atraviesa en medio pecho,

dolor que no sabe de compasión ninguna;

porque enseñaron desde pequeño

cuán sagrada es la madre

como la amada,

por su fidelidad y amor que,

una vez prendado,

con nada trocan

ni se compara.

Atónito la escuchaba gemir,

con esforzados resuellos,

restregando con frenesí,

vellos contra ajenos vellos,

intimidad que día a día

llegáronse a prometer.

A rienda suelta,

corcoveaba con gran concupiscencia.

Ante soflamas ardientes de adúlteros amantes,

respondía halagüeña, guasa, anhelante;

horadaba la blanda hendidura de sus carnes hasta chafar su redondez de luna 

contra cimbreantes y babeantes, 

perchas cimarronas.

De nada sirvieron ruegos,

ni reclamos airados

de lágrimas llenos.

Ante las mofas y risotadas

de gañanes sorprendidos,

furiosa le gritaba:

"¡que se largue!,

¡qué se vaya!.

¡que no lo amaba . . .!'

Inútil llamar a la cordura, 

pues no lo hacía por paga alguna;

sólo era el ánimo de probar 

que, si quería,

podía entrar a cualquier hogar

(hermana, madre, amiga)

y en medio de las sombras 

y las espaldas, 

comprobar que nadie goza fidelidad

cuando se le antoja ser 

la reina de las barraganas.

Y, a falta de leyes,

¿qué se puede hacer

ante tamaña bajeza?

¿Perdonar . . .?

¿Callar . . .?

¿Bajar la cabeza . . .?

O apretar su cuello,

hasta que todo signo de vida

desaparezca . . .