Diestra

A veces salgo de mi encierro;

a veces dejo Palestina, digo,

y como un perro descuidando su presa

dejo Siria y Venezuela;

y me pregunto sin saber a dónde ir,

(viéndome ridículo y tonto) :

¿qué es lo que quieres

con tantas fotos… ?

(donde estoy sin estar)

(y donde tu mirar, es una lanza

que se asesta en el corazón sin piedad…)



Hay miles y miles de calles,

todas sin un derrotero preciso;

pero yo soy un orate que divago

con tu nombre en mi costado,

deshojando margaritas mentales mil

que siempre dan como resultado: NO.



No quise esto,

debí haberme alejado,

lo hice hace tiempo…!

pero, extrañamente,

esta noche,

busqué algo de ternura;

y al abrir tu álbum hallé con sorpresa

que muchas veces has estado cerca de mí;

y yo buscando la dicha sin saber

que estaba en ese bullicio!

en esa conversación alborotada

que no me dejaba dormir…!



El camino sigue largo y sinuoso

imposible que te vuelva a encontrar;

(¿pensarás en mí?)

habrán numerosos rostros

aglutinados ante las puertas cerradas,

todos con una historia válida de contar;

frente a mí sólo calles solitarias

con candiles que reflejan en su luz gualda

lo triste de saber que nunca te hallaré…



Por más kilómetros que recorra

no puedo estar completamente triste

ni completamente lejos;

pues conocerte hizo que la vida valiera su  

sed.

Hay una elipse torpe que me lleva a pensar 

en ti:

“prohibido voltear a la izquierda”,

y es lo que hago todo el tiempo;

y que ya, debería dejar de hacerlo . . . 

por mi bien . . .