Amo

Dos lápices
sin escribir ya
en grial apuntan
a donde
la sangre
estuvo
una vez
junto al pan.

Amo
las calles anegadas;
lodazales
tristísimos
que aprendieron
en explosiones repentinas
de turbia agua,
tu nombre
sin querer
al pasar.

Amo
tu imagen
retratada;
tu sonrisa
fementida
con que nos dabas la vida;
y que, con esta
dolorosa llovizna
ataca cruentamente,
horrenda-mente,
el triste papel de ser.

Amo
las fuentes de ilusión desbordantes
de reflejos llenas: tus pupilas.
Y anhelo
desahuciado
verme en ellas
sonreír
otra vez.

La distancia oblonga
que aplasta
contra tus recuerdos
famélicos sueños,
la amo;
y la forma
como amenaza
columpiándose enloquecido
el corazón
descolgarse;
cual un Cristo
que quisiera dejarlo todo,
y bajarse
de esta cruz alguna vez.

Que tu voz me hable
sin oírla,
la amo;
y que me diga
que todo,
así no sea,
es verdad
esta vez.

Amo
sentir el calor
o el frío
y ver en ellos
el vuelo de tus manos;
tocando
sin tocarme,
llenando de caricias
la orfandad
del hombre
que no sabe
por qué sucede
lo que siempre
ha de suceder…!