Ordalía

Una balacera de días

han arremetido 

sin clemencia

la juventud;

una masa cobarde y amorfa

es lo que soy;

otra lluvia de años,

tu dulce belleza,

desfiguró;

y aunque  aún llegan vientos 

de primavera al corazón,

en el eriazo de tu pecho,

no prende ya ningún poema,

ninguna canción de amor.

Sólo han quedado,

del jardín que nos prometimos,

restos del gran incendio

que, hoguera tras hoguera,

tu vocación insana

desató.

Los machos holgazanes

a quienes te entregaste,

no dejaron a sus hijos

ni a sus esposas

que los mantenían;

pero lograron con sevicia,

satisfacer

tu adicción seminal;

y lograron que,

abandonaras tus promesas, 

porque ellos, como tú,

también querían comprobar

si su atractivo

podía hacer que rompieras

con tu esposo y tu hogar,

por ansias de más placer.

No hay celebración

en nuestros aniversarios,

salvo, a los adúlteros 

que te usaron 

y hacían chanzas, 

entre ellos,

de cómo gozabas 

y gimoteabas al copular.

En mi ordalía,

yo aún espero,

el horror final;

porque, tarde sé,

que es para mí;

yo sigo esperando, 

aunque no sé muy bien

qué;

tal vez sea la muerte

con su última tortura, 

la única que venga ya,

en vez de ti.